Per farti male

Eri fatta

di lacrime e sale,

il tuo torrente impetuoso

esondava con niente.

Lucidi gli occhi,

dalle palpebre glitterate.

Il buio dell’oblio

detergerà la tua pelle,

quando lui, pavido,

tornerà a farti male.

 

Disincanto

Avevi gli occhi pieni di sole,

come quei giardini incantati

che qualcuno con amore ha curato.

Come le foreste pluviali,

misteriose e brulicanti di vita.

Ora sono il vuoto che ad ogni passo

allunga la tua ombra;

il disincanto di una giovane sposa

rannicchiata nel suo sterile anfratto.

Nel giorno più bello,

han perso il colore.

Mentre lui ti ha sfiorata,

posta di sghembo sull’altare.

 

Fiore violato

Sei apparsa nei sogni,

fra le ombre celate

che riserva la vita.

Non erano lacrime

ad inumidirti le labbra,

ma la pioggia argentina

dei brevi acquazzoni.

Un vento sferzante

ti arruffava i capelli,

mentre liquidi gli occhi

riprendean l’ardore.

Io sempre son qui

e ti ricordo,

mio violato fiore.

 

Viola

 Viola è

il mio nome.

Ma è come

un livido,

tatuato nell’anima.

Viola sono io,

il volto riflesso

in un fuoco

che avvampa.

L’ombra nefasta

di cui si vuole

con solerzia

punire la scia.

Eppur non cedo.

Sono carne

che langue.

Spietati uomini,

guardatevi dentro.

 

Sempre pura

E così un giorno

risorgerò dal fiume,

affioreranno le mie vesti

dall’acqua scura.

Qualcuno mi riscalderà,

levandomi dal degrado,

dove tu mi hai gettato.

Un cencio marcito,

la cui sorte ferisce

ogni donna violata.

La coscienza laverà

la tua inesorabile onta,

mentre mano rodata

additerà in sempiterno.

Un dito filiforme e bianco,

che nessuno ha scalfito,

preservandomi pura

come nel primo incanto.